Когда мне было лет 18 или 19, и я училась в музыкальном училище, то на шоппинг я ходила... в магазины Мелодия, Советская музыка и т.п. Потому что на все деньги, что оказывались у меня, я покупала исключительно пластинки (компакт-дисков тогда ещё не было, кажется) и ноты. Собрала, между прочим, преизрядную коллекцию (куда бы её деть теперь?!).
Магазин на Новом Арбате (тогда ещё Калининском проспекте) был двухэтажным, но при этом каким-то "компактным", что ли, и довольно уютным. Отделы были расположены так, что периодически ты обнаруживал себя как бы в закутке, где кроме музыки в материализованном виде и тебя, казалось, ничего нет.
А время, сами понимаете, ещё советское, и иностранцы - хотя это было уже после Олимпиады - по-прежнему вызывали у нас подозрение и были в диковинку.
И вот однажды прихожу я в "Мелодию", начинаю глазеть на что-то в ближайшем ко входу отделе... краем глаза замечаю небольшую группу людей, сопровождающих какого-то пожилого... азиата. Японца, корейца, китайца - хрен разберёшь. Я тогда думала, что они все на одно лицо. Азиат оглядывается, встречается во мной взглядом... начинает смотреть пристально... я нервничаю и перехожу в соседний отдел. Тот вместе с "группой сопровождения" - за мной. Я пару минут делаю вид, что ничего не замечаю, но у меня начинают дрожать руки, я дёргаюсь и рысцой направляюсь снова в другой отдел. Он - за мной. Я начинаю паниковать. Тем более, в свои 18-19 я была совершенно невинна, а взрослые мужчины меня скорее пугали, чем привлекали. И вообще, меня только музыка интересовала, по большому счёту. И я, всё той же рысцой, двигаю на второй этаж: "может, хотя бы туда этот старикан за мной не попрётся?"
Но он попёрся. Повторилась история с переходом из одного отдела в другой, потом я спустилась обратно на первый этаж, вся группа дружно за мной и так далее. Раза три я бегала на второй этаж и обратно, и каждый раз дядька-азиат и группа сопровождения следовали за мной. В конце концов, так ничего и не купив, я позорно сбежала. Перепуганная до ужаса, с колотящимся сердечком и с пустыми руками.
Что меня удивляло, однако - это то, что всё время моего и дядькиного пребывания в магазине часть посетителей смотрела на него с каким-то уважением, пиететом, едва ли не восторгом. А кто-то даже перешёптывался.
Назавтра я прочитала в газете, что на Московский кинофестиваль приехал великий японский режиссёр Акира Куросава, и вчерашний день посвятил прогулке по Москве. На фотографии, прилагающейся к заметке, я узнала давешнего "дядьку-азиата". Тогда я подумала: "Вот дура, наверное, он просто тоже хотел магазин посмотреть, а ходил вверх-вниз, потому что не знал, что бы такого выбрать". Но по прошествии лет меня продолжает терзать подсознательное: "А вдруг я ему понравилась? Вдруг он и правда меня заметил, и я ему для чего-то была нужна? Вот дура-то, и чего бегала? Может, он подошёл бы - ведь в группе сопровождения стопудово были переводчики. И кто знает, как судьба повернулась бы!"