Сколько всего мне сегодня снилось...
Приехали мы с половинком на каникулы... только не зимние, а майские... куда-то в Италию. Не то в Пьяченцу, не то в Виченцу (помню, что название города заканчивалось на -ченца, но что за город - хоть убей, не помню!). На вид больше похоже на Венецию, впрочм, потому что море - не море, скорее, залив. С огромным средневековым мостом - типа моста через Рону в Люцерне, только больше. И красивее. Сам город представлял собой полное смешение нормальной такой итальянской необлицованной ранней готики (а то и романики) - краснокаменной, могучей - и относительно современных небоскрёбов ("относительно", потому что больше они похожи на воздвигнутые в конце прошлого столетия). Теплынь, почти жара, синяя, искрящаяся вода залива... красота.
С другой стороны города - горы (не очень высокие), покрытые лесами. Мы с половинком сидим на автобусной остановке и ждём какого-то автобуса. Мимо идут туристы с рюкзаками и полными вёдрами грибов (лисичек в основном) и ягод (брусника, земляника - что-то красненькое, короче). В МАЕ?! Ну, в мае так в мае, бывает. Пошли, - говорю, - завтра тоже сходим за грибочками! Больше делать нечего, - мрачно отвечает половинк. И уходит за билетами. На гонку Формулы-1. Которая как раз в этом городке почему-то проходит, практически на городском автодроме. С другой стороны залива слышатся рокот и урчание моторов.
Пока половинк отсутствует, я сижу на остановке и вдруг до меня доходит, что я забыла зарядить аккумулятор от зеркалки. Стало быть, поснимать получится, но либо очень мало, либо очень недолго. Проходит автобус, в окне которого я замечаю пожилую пару ортодоксальных иудеев с внуком-непоседой. Я смотрю на них, а меня за плечо тормошит какая-то тётка, необъятно толстая и с виду очень базарная. "Вон там пожилой дядечка идёт, - вопиёт она ко мне, - почему ты ему не поможешь?!" С какой стати я, уже седеющая и в целом не слишком юная особа, должна помогать ещё каким-то дядечкам? Но тётка голосит и не унимается, приходится идти вслед за дядечкой на мост. Ага, тот самый, древний каменный мост, с высоченными ступенями... Я чуть не срываюсь с первого же пролёта (голова закружилась) - спрыгиваю, повисев, с высоты метра в полтора, ничего не ломаю и опять ползу на мост. Тем временем искомый дядечка - ещё один ортодоксальный иудей в тёмно-синем атласно-жаккардовом халате... растворяется в толпе.
Я возвращаюсь на остановку, проклиная жару, гонку, базарную бабу, чёртов древний мост... и, совершенно внезапно, в душе моей начинает расти непередаваемое чувство огромной любви к Италии... с которым я и просыпаюсь.